El cumpleaños de mi madre

Mis queridos amigos habitantes de bloguilandia:

Hoy, entre las 13:05 y las 13:30 (lamento no poder indicar con mayor precisión) se emite mi columna de cada miércoles en Punto Radio. Debido a una afonía tremenda que tengo desde ayer, mi texto será leído por Víctor García Rayo, uno de los grandes en este medio mágico llamado radio. Acaba de ser grabado para su emisión posterior y sólo puedo decir dos cosas: gracias Víctor y bendita la afonía que ha permitido la grabación con tu voz.

No tengo costumbre de colgar aquí mis columnas radiofónicas, pero la de hoy es especial: cumple años mi madre y a ella está dedicada. Si quieren y pueden escucharla no tienen más que sintonizar el 93.0 de la F.M. o pinchar aquí.

¡¡Feliz cumpleaños, mami!!

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Querido Ali, queridos amigos:

Me van ustedes conociendo, saben que procuro escribir con respeto y casi siempre sobre Sevilla, la ciudad que nos muestra su dualidad incluso desde el momento en el cual comenzamos a sentirla: ora nos duele, ora nos alegra…siempre la amamos. Es por ello, porque nos vamos conociendo y nos vamos confiando, que hoy les pido que me permitan una licencia.

Escribo sentado sobre una mañana en Sevilla, la ciudad por la que ya dobla la esquina un nuevo Domingo de Ramos, la ciudad tocada por un Pregón que la mantuvo en silencio durante más de una hora, un Pregón que ha sido único y sublime, claro y distinto, una chicotá leída del tirón y al paso racheao del sentimiento puro, de la metáfora poderosa, de la verdad frente a un espejo limpio, de la voz de un Pregonero que si algo no sabe hacer en la vida es mentir.

Sí, escribo sentado sobre una mañana en Sevilla, en mi equipo de música suena “La Madrugá” de Abel Moreno y el teclado de mi ordenador huele a cera derretida y azahar. Sevilla espera y yo me siento a su lado, a esperar con ella. Pronto estaremos en la bulla, en el silencio. Pronto no sabremos qué hacer con el corazón. Y así, mientras espero, permítanme una licencia.

Déjenme, por favor, que vuelva mi mirada más suave hacia el pueblo que me vio crecer, Lora del Río. Allí, en una calle llamada Tetuán, hay una mujer que en este momento escucha la radio, escucha atenta estas palabras que está leyendo su niño. Es una mujer buena y dulce, que todo lo ha dado por sus dos hijos y ahora todo lo daría por sus dos nietos. Ella no sabe que hoy, un servidor de todos ustedes, tenía previsto hablar de ella, decir que la quiero, que todo lo merece, que siempre será impagable la deuda que un hijo tiene con quien le dio la vida. ¿Acaso pide ella algo a cambio? Hoy cumple años la madre que parió a este cronista. Permítanme la licencia, permitan que desde aquí diga feliz cumpleaños, mamá, te envío un beso y un achuchón. Si hoy me estás escuchando sólo es porque papá y tú habéis luchado sin descanso por mí. Gracias por todo y déjame pedirte un favor, uno más: ve preparando ese puchero que huele a tus manos, a mi infancia, a lo que soy cuando estoy a tu lado y me invade una certeza: te necesito igual que lo hacía cuando era un bebé que aún no sabía hablar.