Kundera.....y Adela

No recuerdo qué dice o escribe Kundera, sólo sé que lo tengo dentro, donde soy, donde respiro. Podría acercarme a mi biblioteca y extraer alguna frase literal de sus libros, pero eso sería engañarme. Engañaros. Me conformo con saber, con sentir, que está ahí, aquí, donde soy, donde siento, donde estoy. Donde he estado siempre. Bebo de la única libertad posible: la de la consciencia de las limitaciones. La limitación. Otra libertad no es más que la cara, otra cara, de la miseria.
Qué raro es en mí escribir borracho. Con el respeto que le tengo a la escritura. Grandes literatos escribieron así. Yo soy uno más. Os tengo abandonados desde hace unas tres semanas. Mentira. Hace tres semanas, más o menos, que no os visito, que no me dejo ver. Pero basta tomar una copa conmigo para saber que sois vosotros, mis queridos habitantes de bloguilandia, el motivo de mi charla. Allá quien no le interese. Tampoco me interesa a mí aquel a quien no le interesa aquello de lo que le hablo.
Estoy borracho. A qué mentir. Estoy borracho de ron y de vida, de miradas y risas, de entendimientos y no entendimientos. Volveré a veros, volveré a vuestras casas porque vuestras casas son la mía. Sé que me sentaré sobre las letras que escribís y me pondréis una copa. Sí, por favor: no necesito una copa, sencillamente quiero tomarla. Estar con vosotros, mi queridos bloguerinos, y saber que tengo un abrazo al alcance, un beso, un cariñito. Hoy en día poco más necesito.
Escribir borracho. Qué cosa tan difícil sin arrepentirse tras una lectura mañana por la mañana. Lectura que no llegará a tiempo. Voy a publicar esta entrada. Sólo soy lo que escribo, lo que voy escribiendo. Nada, salvo mis hijos y mi Lola, me importa fuera de ahí. Pero es mucho. Ser lo que uno escribe es una responsabilidad, un tú me dices lo que piensas pero a mí me da igual. Escribo porque me da la gana, porque es la única forma de soportar mi levedad de ser…¿no han leído a Kundera?, cómo puede ser eso….porque así me quisieron y así me quiero. Escribo porque algún día, dado que a mí no me ayuda, ayudará a alguien mi escritura.
Malditas mentiras. ¿Cómo puedo decir que a mí no me ayuda escribir? Escribir es respirar. No tenéis ni idea, mis queridos amigos bloguitantes, de cómo me vuelco en esta entrada. La más pura posible. No sé qué hacéis aquí. Yo vengo a contar la verdad. Mi verdad. Otro motivo no me conmueve. Y nada hago que no me conmueva. Os quiero. Quizá os necesito. Os necesite. Cualquier otra cosa que diga será mentira. Y nunca vine a mentir.
Mi querida Adela, esa mujer que lleva el nombre de mi hija, es un dato relevante en todo lo que digo. Vosotros, mis bloguerinos y bloguerinas, también. De un modo extraño y sobrevenido, pero cierto. ¿Escribir para mentir? Allá cada cual.
Estoy borracho. Escribo. Soy feliz…