Una más

Nada. No ha podido ser de otro modo. He llevado a cabo varias pruebas, pero cuando se asienta lo inevitable cualquier experimento que procure evitarlo suele ser inútil. Y no es que huya de lo inútil. No, para nada. En verdad, suele moverme precisamente la inutilidad de lo que hago y escribo. Desconfío de todo aquello presidido por un propósito, de lo que se encamina sin remisión hacia alguna finalidad, de lo que tiene una explicación, una causa, un origen, un algo que responda sin fisuras a una pregunta.

Ayer celebramos el cumpleaños de Adela. Dos años de reinado. Merman mis dedos cuando escribo su nombre. Le doy cada mañana un cariño tan inútil como desinteresado. Cariño inútil, sí, he dicho bien. He dicho, al menos, lo que quería decir: no busco la utilidad cuando de amor hablo. O escribo. La amo cada milésima de segundo que va pasando y me digo que es inútil resistirme. Que se lleve mis palabras en su mochila y juegue con ellas en la guardería es lo más que pretendo. Juego inútiles, por descontado, que esos juegos son los más divertidos. Mi amor hacia Adela no persigue fin alguno, es un círculo cerrado entre ella y yo. Sus ojos son un derroche de ojos.

Y yo sigo aquí. Escribiendo con prisas porque tengo cita médica. Nada, una tontería. Aún me tengo que duchar, recoger la cocina, hacer la cama. Todo en un ratito. Tras publicar esta entrada inútil. Quería que no fuera así, mas no ha sido posible. La acompaño con música de Gary Moore, por cierto. Acaba de fallecer. ¿Y la muerte? ¿No es inútil la puñetera? Digo en su forma de actuar. Que suele ser muy torpe, vaya. Que casi nunca llega en tiempo y forma y ni por esas podemos decirle aquello de vuelva usted otro día. Que la odio, carajo. Que no quiero hablar de ella. La muy…

Sigamos. Me quedan unos diez minutos. Bueno, ya nueve. Aunque ustedes no lo notarán durante la lectura, ha pasado un minuto entre que escribí las palabras minutos y bueno. Ahora me ha dado por pensar qué título pondré a la entrada. Será una más. Por ahora, cada entrada de este blog es una más y no una menos. No me gustan las restas. ¿Qué es más útil o inútil: sumar o restar? Valiente pregunta insulsa. No me hagan caso. Esta entrada no tiene ninguna utilidad, es justo reconocerlo.

¿Qué es lo que estoy contando? Pues no lo sé, la verdad. Creo que nada. Bueno, siempre algo se cuenta, ¿no?: cumpleaños de mi gordita, que no me gusta la muerte, que tampoco me gusta lo útil ni restar, que voy al médico, que no es por nada importante, que tengo faena en casa. Vaya. Al final esta entrada será la de más contenidos entre todas las de este blog. Nunca se puede uno fiar.

El caso es que voy concluyendo. Veo la mano del tiempo sobre el pomo de la puerta. Lo gira y asoma la nariz. Ya voy con prisas teniendo en cuenta que presumo de puntualidad.

Ha sido inevitable. Por más que procuré que así no fuera. Naufragaron los experimentos y no vino la imaginación con salvavidas. Y lo cierto es que hace un par de noches soñé con una solución original, algo que tenía luz propia y que habría sido considerado como una genialidad por parte de todos ustedes. Pero no recuerdo ese sueño por mucho empeño que pongo, por mucho que cierro los ojos mientras escribo (que para eso aprendí mecanografía a conciencia). Así que nada: me rindo. Pongo el punto final. Lo siento.

Tras la entrada número doscientos, ha sido inevitable escribir la que será numerada como doscientos uno.

¿Cómo era aquel sueño? Ah, sí, algo voy recordando…