Donde habita el olvido...y el recuerdo

A la entrada número doscientos llega hoy mi blog. Ya pueden comprobar que, para ello, ha cogido un atajo. Nada nuevo, nada que no haya hecho desde el primer día: coger atajos.
Este blog es esencialmente eso: un atajo que toma su dueño para llegar donde no sabe si recuerda u olvida, donde los sueños devienen masticables y las palabras amueblan el salón. Me siento cómodamente sobre un sustantivo, pongo mis piernas encima de un adjetivo, me sirvo una copa de verbos sin hielo, abro la ventana para que se me aireen los complementos circunstanciales y comienzo a tertuliar con los pronombres, esos fantasmas.
Y busco atajos que a veces parecen rodeos. Pero no lo son. Hay frases que parecen meandros. Pero no lo son. Varias entradas tienen forma de laberinto. Pero no son tal. ¿Que me ando por las ramas? Que no, de verdad que no, que puede parecer así, pero que no. Lo abro cada mañana y me devuelve una imagen más precisa que aquella en la que se empeña el espejo del cuarto de baño, donde siempre me asomo despeinado o triste. Cuando llego aquí, cuando estoy frente a la pantalla donde habita el olvido, donde los recuerdos tienen vaivén de mecedora, ya vengo de allí, del cuarto de baño donde me adecento, donde despierto de algún sueño, donde cada mañana comienza la vida a la que me acerco mediante atajo al uso: este blog.
Este blog tiene mucho de mí. O yo mucho de lo que hay en él. No lo sé muy bien. Como tantas otras cosas que no sé muy bien. En él soy sincero. Hablo con frecuencia de lo mucho que quiero a mi Lola, aparecen mis niños, lo que escribo naciente de la…de la nada iba a decir, pero de la nada, nada sale, que decían los viejos griegos. En fin, lo que escribo naciente del todo, de lo que tengo y no tengo pero invento, de lo que soy y no soy pero quiero ser, de lo que sueño y no sueño pero queda pendiente de soñar, de lo que siento y no siento pero a veces me parece que lo sentí, de lo que pienso y no pienso ni me atrevo a pensar pero me agarro a la esperanza de llegar a pensarlo, de romper miedos, eslabones, nudos, no lo sé muy bien. Como tantas otras cosas que no sé muy bien.
Y siempre vosotros. Cada uno de los que vienen aquí, a su casa. Yo no sé cómo mirar estadísticas de visita y todo eso. Pero me consta, porque me lo dicen, porque me encuentro con gente que lo conoce, que leen este blog personas que no comentan nunca en él. Lectores anónimos, cabría decir. A todos ellos mi agradecimiento también naciente del todo que soy.
Y siempre vosotros. Quienes llegan, me leen y escriben comentarios a los que une un nexo común: el cariño que recibo. Gracias. ¿Alguien da más? Como tantas otras cosas que no sé muy bien, muy bien no lo sé. Ignoro si alguien da más, mas no quiero recibir más. Sin cariño, para qué mentir, el todo que soy es algo menos. Les pongo un ejemplo de mi Domingo, a quien tanto me parezco: cada mañana le gusta llegar el primero al colegio para ser el primero en la fila que forman antes de entrar en clase, ¿por qué?: porque así lo abraza y le da un beso su profesora (cuando el primero no es él, siempre lo es su compañera Carmen. A ella le pide Domingo, por favor, que le ceda su lugar. Y Carmen siempre accede. Adoro a esa niña). Pues más o menos eso es lo que vengo contando con respecto al cariño que necesito para ir tirando. Supongo que también necesito otras cosas, pero no lo sé muy bien. Sí: como todo aquello que no sé muy bien.
¿Qué no sé muy bien, por cierto? Cuando las preguntas tienen respuestas obvias, hay que desconfiar de ellas. De las preguntas, que son las que me interesan. La obviedad en la respuesta, aquí, viene servida: no sé muy bien lo que no sé muy bien. Fui un tanto socrático en otra juventud que tuve y me empeñé en afirmar el reconocido sólo sé que no sé nada. Pero me parece que hay algo de prepotencia en esa afirmación tan rotunda del Sócrates platónico y ya no estoy por la labor. También di de lado, ya que estamos, a los amores platónicos. Digamos que me acostumbré a tocar.
Y nada más, que se me alarga la entrada número doscientos. Hay atajos, eso sí lo sé, cuyo tránsito no nos conduce a lugar alguno.

Besos para todos.