Esos tipos despreciables

Ahora que estamos en pleno Carnaval de Cádiz, ese derroche de arte, libertad y creación, traigo aquí una agrupación de hace unos años: “Los Piratas”, comparsa de Antonio Martínez Ares.
Este blog tocó pocas veces la crítica social. Su dueño lo concibió, desde su origen, como una puerta que se abría al desarrollo de sus inquietudes literarias. Y bien que está cumpliendo sobradamente con esa misión. Desde aquellos comienzos, escribe uno más y mejor. La práctica continuada, el esfuerzo y el compromiso de mantenerlo vivo favorecen que así sea.
Pero hoy leo en la prensa que una mujer ha sido encontrada muerta en su domicilio. ¿Presunto asesino?: su compañero. No he podido encontrar el dato, no sé cuántas mujeres han sido asesinadas por un hombre en lo que va de este año al que aún no le hemos quitado los pañales. Ya son varias. También hay maltrato de la mujer hacia el hombre, lo sé. Otro día tocará. Hoy quiero denunciar a esos tipos despreciables que no saben qué cosa es la libertad o el amor y desarrollan, al amparo de esa ignorancia, un instinto asesino. Hay otros que no llegan a matar, se contentan con años continuados de palizas hacia su mujer (aquí, ese “su”, es relevante: la mujer es de su propiedad). Una mujer que vive vestida sólo con un manto de miedo.
En octubre de 2008 colgué esta entrada. A continuación, para quienes no estén familiarizados con la dicción gaditana, escribo la letra del pasodoble que acompaña esta entrada.

“Con permiso, buenas tardes,
vengo pa que me detengan,
qué cansá, voy a sentarme,
pues verá voy a explicarle
la historia de un sinvergüenza.
Lo quería con locura,
toa mi vía se la dí,
pero él sólo buscaba
una criada, una esclava,
una mujer para parir.
Siempre decía que tenía una quería,
una duquesa para él,
que le gustaba llegar por la madrugada
pa tenernos a su merced, su merced.
Y lo he matao,
a mi Juan yo lo he matao,
por haberme maltratao,
por sentirme una perra,
por hacerme una vieja
con cuarenta y pocos años.
Y lo he matao,
a mi Juan yo lo he matao,
y en mi alcoba lo he dejao
con mi llanto en sus labios.
Justicia no pido yo,
que conmigo no la habío,
quien me paga este dolor
y las penas de mis hijos.
Así que ya sabe usted,
haga lo que haya que hacer,
póngame una soga al cuello,
porque por primera vez
no tengo, no tengo miedo”.

Si imaginamos el futuro de esta letra, la mujer irá a la cárcel unos años y los niños crecerán sin padres. Es obvio que no está aquí, por este lado, la solución. No soy yo quien la defiende. Y tampoco creo que lo haga el autor del pasodoble. Aunque, por otra parte, por esa parte irracional que todos tenemos, ganas no nos falten. Dejémoslo todo, pues, en una metáfora.